Unión

Sé que sentís a tu amo caer

cada vez que la verdad de la noche

golpea el silencio de tu soledad

Es derrumbador

y sólo los genios logran hacer hermosa esta caída

donde todo es tan pequeño e íntimo

y la conciencia te susurra,

como en una caricia,

esas preguntas inquebrantables

que no te dejan dormir

Hay una cierta magia al quitarse las máscaras

y el llanto, oh, el llanto

esa expresión primigenia, ineludible

azota con la asfixia del encierro

entonces te hacés más chiquito

una pelotita insignificante

pensando que si cerrás los ojos

tal vez los fantasmas se vayan

pero espiás, y están ahí

con su mera presencia enloquecen

te mueven a desear

en una voz quebrada y temblorosa

ser un poco más fuerte

Hasta acá es un descenso, pero no te apures

este encuentro con vos mismo

representa la luz más preciosa que puedas agarrar

En un sollozo por la fragilidad del mundo

todo es lo que es

el amor tan humano y triste

los gritos del fuego

y da miedo, da mucho miedo

es más fácil culpar a Satanás

o masturbarse viendo la televisión

es más fácil hacer chistes

leer el diario

arrojarte a la hoguera que agota la vida

en caramelos brillantes

en odio pasivo

Claro que es más fácil

pero cómo ahuyentar la pregunta

que pica en la mente

esa sed insaciable

la pregunta de dónde están las personas

Y es que quiero sentir lo que vos sentís

quiero el trance frenético en el que nos comunicamos

entrando el uno en el otro

siendo el uno y el otro

La soledad no es un espíritu maligno

es una tierra fría, sí

pero también es liberación

que desnuda nuestra carne

transpirando la locura que bordea

despertando el deseo oculto

de buscar al otro

de correr a su encuentro

de llamarlo, y tocarlo, y besarlo

en este baile de salvación

Yo sé que escuchás mi voz

más allá de este metal inerte

en tu receptáculo 

que es tu corazón más privado, más secreto

Con los ojos cerrados

ascendemos, trascendemos

y, por fin, llegamos al otro,

y si al menos uno atiende el pedido de nuestra soledad

entonces esto no habrá sido en vano

La idea que irrumpe

No importa cuánto corra tu cabeza

sólo es un círculo que empieza y termina con la Muerte

Es como si hubiera una salida

pero las facciones de los ángeles

están hechas de arena que se moja

y cae pesando trágicamente sobre tus rodillas

Te doblegás

tus ojos miran desesperados al cielo

quieren gritar con voz bestial todo tu pecho

y en el rincón donde la luz te hace una estrella solitaria

los órganos y los pájaros siguen sonando

rodeándote de belleza inservible y vana

no son lanzas, al menos no perforan todavía

aunque tampoco levanten la carne,

aunque tampoco animen el espíritu

Las fauces del demonio invisible son tu peor jaula

son la locura que dirige tus manos hacia tu rostro

mientras tu boca tiembla de inexperiencia

tímidamente emitís más palabras para masticar

menos sinceras que un jadeo,

y por eso es que uno desiste del lenguaje,

porque es como una ilusión de mitología,

todos saben que no se puede sanar una herida con impurezas

simplemente se olvida que era una mancha

entonces las personas viven entre la miseria de la magia

desoyendo lo único valioso

el Amor y el Miedo

Entonces más vale desaparecer

como la luna y el sol que se miran enternecidos

o una pesadilla de perlas

por la que nos arrancaríamos la piel

desgarrando cada centímetro en un sacrificio hermoso

y vos lo hacés más que nadie

llorando más que nadie

porque la sinceridad es una especie de brillo

un manto que rodea de inefable transparencia

en ella, se puede ser cualquier cosa,

un asesino, una quietud taciturna

y no existe la culpa ni nadie que culpe

Sin las tinieblas de los hombres para salvarte

estás a merced de la fría luz que te delata

hace a tu rostro sublime e inerme

Te amo porque sos tan bello

altivo en tu noble vulnerabilidad

tu delicada y frágil postura de niño

Es verdaderamente una lástima

que seas como el oro

y que mueras bajo todas las flechas de la crueldad

Tu sueño de lágrimas es lo único por lo que vale luchar

aunque sólo queden los restos de tu pobre nacimiento

un cadáver cubierto por el velo de nuestro propio pudor

Yo, incluso fatigando incansablemente este círculo

te nombraré con el fuego de mi voz

reivindicaré la suavidad de tu divinidad

hasta quebrar todos los conjuros

para merecer esta libertad, y ejercitarla

teniendo la certeza, de una vez por todas,

de que esta vida no fue en vano

  

Sólo sé que hay que sonreír

El ser humano está para olvidarse de la conciencia, que es el mejor invento del masoquista
y sólo sirven las herramientas que están implícitas en las reglas del juego
para hacer una grieta en el aire, derrumbar a este ser tan inmóvil que creemos en él.

Pero la literatura es la única excepción a los entes
lo que vuela y es sexo, aquel pájaro misterioso,
los vientos que resignifican lo bello
por eso no estoy llorando dentro del espejo del Otro
(el metafísico, el maldito terror del sol)

Aunque sepa que sufrimos
engañados por la convicción de la verdad
hundidos en las cándidas lágrimas del Ángel Compasión
¡No importa!

Alguien murió ayer, probablemente
y yo escucho los tambores del alegre desentendimiento
el hombre y la mujer, cualquier tipo de indignación
merecen ser objeto de la más cruda burla
aquella luz que resplandece en el vacío

Y todo esto es acorde con la musa
que me dicta, incrustada en mi pecho,
que gritar es una joya esmeralda
y yo creo en eso
así se vence el peso de la angustia

Hay que ser como una guitarra, la más pura ternura
en donde hasta las rocas y las balas cantan
entonces desapareceremos y no habrá ni un mísero odio

El verdadero grito del hombre

Soy un hombre encerrado en su propia caverna. Silencioso, observo desvaído mi alrededor. Los pensamientos no se irán a ninguna parte, por eso puedo permanecer calmo en mi lugar, y caminar lentamente hacia las cosas. La voz de la civilización resuena lejana. Ni siquiera la luna brilla en mis paredes. Sólo la mente.

Una vez me dijeron que mis palabras eran lindas, y que no estaban vacías. Lo ignoré todo. ¿Para qué los otros? Si apenas sirven de breve distracción. Como si, por un momento escuchándolos, fuera a olvidar que vivo constantemente temblando.

La gente habla y habla, pero no toleran el peso de la realidad del mundo. Me da tanta rabia, tendría que gritarles que se callen. Ya con percibir un dejo de vanidad en boca de alguien me invade la imperiosa necesidad de golpear, con una rabia imposible en el rostro. Los puñetazos caerían, mientras proclamo con toda la sinceridad de mis entrañas "¡No! ¡Basta! ¿Acaso no entienden que todo es mentira? ¿Cómo se puede hablar, teniendo esta certeza en mente? ¿Cómo pueden sentir tan falsamente sin ninguna vergüenza? ¡Impostores! No hay nada más bajo en la existencia que ustedes."

Ah, pero de tan sólo pensarlo, el llanto se me hace ineludible. Desprecio lo suficiente el engaño como para no sentir la verdad, pero inmediatamente ésta cae como un rayo, quebrando mi débil cuerpo humano, y no hay salvación posible. Se nos ha otorgado una mente divina, dominada bajo las reglas de una física defectuosa. Estos huesos no pueden soportar la crudeza y la oscuridad, y eso que la experimentan a cada segundo. Pero claro, se nos presenta el mundo de forma ordenada, y somos los primeros en aceptar, cómplices y aliviados, esta imagen errónea.

Con todo, no desdeño la tierra. Estoy hecho de barro, por más que mi vanidad quiera creer lo contrario. Por mucho que me abstraiga, jamás me iré de aquí, y debo recordar eso en los momentos en que mi intelecto busque una salida donde no hay nada. Incluso, dejando la frialdad de lado, aprecio las tranquilidades que ofrece el mundo, y los momentáneos placeres. No tomar esto en cuenta significaría creerme una máquina o ser un hipócrita.

Sin embargo, claramente estamos más allá. Las cosas no son tan simples como uno supone deberían ser. Acerca de esto hay innumerables ejemplos. Mis favoritos son el lenguaje y la historia. Y es en este conflicto donde nace todo. Esta es mi posibilidad de anhelo, de encierro, de sollozo inconsolable.

Y es que yo amo la vida. Las lágrimas de tristeza son hermosas. También la disconformidad. Me inclino, reverenciando a un ente invisible, besando el sucio piso. Todo porque detrás de cada experiencia, detrás de cada pensamiento, detrás de cada palabra, detrás de cada acción, detrás de cada alma, hay felicidad. Pura alegría sin sentido. Incluso la maldad, el sufrimiento y el suicidio están llenos de sonrisas. En todo hay un afán de existir, una persecución de la pureza, una búsqueda de la justificación y de la paz increíbles. En un movimiento del hombre se comprende la acción más noble, la angustia del deseo de unión con el infinito.

Jamás he encontrado nada que no fuera otra cosa que belleza y desolación.        

Being

I ran into consciousness
like people do when they're alone
surrounded by the sweet darkness within all silence
and after a little while the great sight came
it brought terrible ludicity

Suddenly, I noticed my own body
and the buildings rising stately and dead
everything was so close to me I could barely breathe

The gasps slowly filled me
making me cold and miserable
in this land where there are no monsters
not even one to calm my imagination

I still couldn't be able to say a word
but at least I was moving
here and there inside the room of my mind

At a corner, this thought came to me
it was something like
"Everything made me realize everything"

So I opened my mute mouth, stunt
looking around as if it was the first time I saw the world
and all the cars, people, noises
they just turned into some light
that fit in my trembling hand

I was shaking, lonesome with the flashing comprehension
that exploded in a lightning of life
delivering me to every spot there was

And so, I was in the universe
I was the universe
with its birds,
and every little animal

I couldn't smile
I couldn't think

All I can do now is watch
All I can do now is be

Los ojos de fuego

Quizás estos delirios del lenguaje y la imaginación sean, por el momento, inofensivos. Quizás les falten cicatrices de tiempo. Por ahora, sólo hay una joven bruma rosa rondando las afueras de un bosque inexplorado, en el cual no se encuentra fantasía alguna. Por eso es que las ninfas y los ermitaños olvidados tienen mucho cuidado de extraviarse a las costas, a la vez que añoran sus aguas místicas que brillan y aúllan, cual sirena llamando desde un peñazco solitario. Los cantos son oídos de forma muy leve y por unos pocos, mientras estas voces subrepticias se mezclan con el rumor de las hojas, estos seres sin rostro deambulan lentamente, desconociendo su ingrato devenir (ingrato para lo que alguna vez han sido) de polvo y magia en el vasto océano. Los locos son perdidos ante los ojos de los ancianos, ciegos desprovistos de razón, que se degradan en una putrefacción sin snetido, menos poética que la de las flores. En verdad, este descenso sacrifica el cuerpo entero en honor a las llamas del infierno dorado. Incluso la mente exige sangre, y todo el mar se teñirá de rojo, para alarma de los hombres y para anunciar a los demonios que un nuevo ser de luz destructora se les unirá. Entonces los ojos se tornan inservibles, junto con los juicios pasados, pues es dentro del nuevo idioma donde ocurrirá la vida. En el infierno, las reglas son la lucidez y la soberbia, la estética de la coherencia y el odio a la estupidez, y una parcial intolerancia a la debilidad. Sólo cuando haya pasado tiempo suficiente se podrá hablar de La Belleza. El hombre de fuego no será como occidente ha predicho, ni como los destructores de occidente quieren, será grandeza pura ardiendo en la propia finitud de su cuerpo. Edificios y café, uñas, vergüenza, palabras que suenan y resuenan, ratas, televisión en un cuadrado, aviones, hoteles, canciones, pájaros, asientos de colectivo, lluvia, racismo, indolencia, vejez; son suciedades que de buena o mala gana, acabarán por ser aceptadas sin superación. Las llamas jamás podrán dar fin con lo que se ha determinado en llamar "no-muerte". Sólo el sepulcro limpiará los infiernos de todo suplicio. Hasta ese momento habrá inexactitud, literatura, dialéctica, falsedad, burla, paisajes en terrenal decadencia. Las enumeraciones otorgan poder, son un enroscarse sobre el eje, y, paulatinamente, el hombre adquiere el verbo, espada llena de veneno, para dañar con las palabras las manos y los pies que viven. Pero no por fortuna, o desafortunadamente, el hombre no es la muerte; no posee la capacidad de quitar la vida. Nueva estrepitosa caída para el joven, su paso por las profundidades no le han dado más que arena, y la ha usado erróneamente para tapar su fuego. Sin alas, sin gritos que adopten la forma definitiva de Lo Uno, el imperio del aire comienza a pesar y a aplastar los hombros de nuestro protagonista, reducido a un niño desagradecido y de ceño fruncido. Lo que antes era mente ahora es dolor. Pero el aire no destruye a nadie, es condición de posibilidad para la expansión del fuego, para erigir tronos, y artefactos que pertenecen al orden de la divinidad. De pronto, regresan los sentidos, y los diferentes ojos se funden en la historia; el bosque y su bruma, el fuego y el aire, el hombre y la muerte.

Carta a los gusanos

Mientras escribo, la noche cubre con su manto más melancólico este paisaje que se aleja lentamente, con el tren mirando en dirección opuesta, y los rieles crujiendo duramente. En este fragor ensordecedor se refugia mi culpa, y puedo sacar a relucir mi indiferencia de sangre fría. Las tímidas luces del techo permiten a los pasajeros dormir de sus pasados, de sus remordimientos, son pequeños destellos de posibilidades esperanzadoras, única creencia verdadera del hombre errante. Porque para el viajero no existen dioses o culturas, sólo el brillo de lo desconocido, que puede ser cualquier cosa menos una prisión para la imaginación.
Ellos caminan con la certeza de que el ser humano nació libre de todo pecado, y que se puede nacer varias veces a lo largo de la vida. Por supuesto, yo no creo en todas estas tonterías, esa maraña de sofismas inventados para regocijarse en la propia triunfante soledad de la mente que maneja al cuerpo. Nada más común en la tierra que la traición, y junto con la traición, las tapaderas, las palabras encargadas de reducir nuestra condición humana a espejos. Somos una semilla incrustada en el centro mismo del mal, de eso estamos hechos. Y quien no quiera verlo es un cobarde. Más allá de cualquier discurso permanece el inefable mal, por eso callamos el secreto y miramos a los criminales con falsa reprobación, admirando para nuestros adentros la genialidad de los que intentan recobrar la pureza perdida.
Pocas cosas se le asemejan. Quizás la furia o la exaltación durante el acto sexual. Pero no, es para el otro lado. Es en el más crudo frío, lleno de ideas de gritos ahogados, donde una mirada severa clava la realidad en la piel. Y esta marca indeleble, de rojo congelado, cuyo sello aparece con suerte una vez en la vida, es la que concede el poder de alimentarse del polvo, de no hablar nunca más. Es como una muerte, la víctima queda impregnada como un instinto, en medio de los ojos. Desaparece el correr, en esa quietud la fina fiera se envuelve de sombras y muerde la herida, por el puro placer de la sangre, y, con la lucidez intacta (de hecho, más encendida que nunca) se inicia el solitario camino del cuervo. Los colmillos aúllan bien hambrientos, piden más. Es ahí cuando se debe esquivar la lujuria y escapar. Yo elegí el tren.
Estoy rodeado de tahúres y granujas de la peor calaña. Los veo fumando sus cigarrillos repugnantes, sin embargo no me provocan nada. Una leve mueca de disgusto, pero no se atreven a acercarse porque huelen la muerte en mí, y no es un sabor ordinario, sino el miedo mismo. Cuando este tren llegue a destino, muchos dirán a sus amigos o a una prostituta "esta vez sí que lo he visto, llevaba un abrigo negro y todos los sepulcros en los ojos".
No sé qué haré, ahora que mi objetivo ha sido cumplido, no pretendo manchar mi historia con torcidas acciones futuras. Pero...¿por qué no he encontrado todavía mi calma? Maldito torbellino insoportable. Rechino los dientes, serán acaso mis suspiros, o las ansias de buscarme en los otros, de reconocer mi propia oscuridad fuera de este cuerpo, sin condena ni vergüenza. Sí, puede ser eso. Creo que hemos hecho el silencio suficiente, es hora de gritar, pero de otra forma. ¡Que todo este sucio pasillo me escuche rugir! ¡Soy el asesino de la humanidad, soy el mal! Vengan, gusanos, mírenme, he bajado todos los escalones y fatigado estas tierras tenebrosas. Ahora he vuelto. Vengan, gusanos, espero sus golpes como el sediento pide una tormenta que lo ahogue. No quiero escucharme más, así que hablen ustedes. Agárrenme de brazos y piernas y arránquenme las palabras, se las regalo. Después de todo, somos hermanos, y estoy harto de esperar en esta noche muerta. Asomarán los primeros rayos del sol, y yo romperé mi sello. Hablaré y estaré listo para recibir la dulce marca en mi pecho.